Introduction

_____ La Dernière Prière _______

Quand les prières se taisent, seules les ombres répondent...

Date : Eléasis (VIII) 1373 C.V — deuxième chevauchée
Lieu : Route entre Esmeltaran et Athkatla, Côte d’Amn
Moment : Crépuscule
[Temps : Humidité lourde après l’orage, ciel chargé, bruine persistante
Température : ~22°C



La journée avait été longue pour les voyageurs. Les orages de fin d’été avaient transformé la route marchande en une succession de flaques et de boue collante. L’air sentait encore l’ozone et la terre mouillée lorsque les derniers rayons du jour se noyèrent derrière les collines. C’est là qu’apparut, entre les troncs sombres, une lueur chaleureuse et dorée.

Une enseigne de bois grinçait doucement sous la brise humide : L’Auberge de la Joue Rouge.
À travers les carreaux gorgés de pluie fuyait la lumière d’un feu vif ; l’odeur de ragoût fumant et de bière épaisse invitait à laisser derrière soi la route et l’averse. La porte s’ouvrit sur une jeune elfe trempée jusqu’aux os. Sa pèlerine sombre dégoulinait encore sur le plancher lorsqu’elle se défit de son capuchon. Cheveux noirs courts, sandales ruisselantes, une tenue simple mais entretenue. Son regard brun, prudent, parcourait l’endroit avec une réserve étudiée.

C’était Cirilen. Un rouleau de parchemin scellé dépassait de son sac : une lettre reçue il y a trois jours, évoquant des troubles dans un monastère du sud, une « présence » inquiétante, et la nécessité urgente d’une personne capable d’observer sans être vue. Les détails restaient flous — trop, peut-être — mais la promesse d’une récompense honnête suffisait à justifier ce déplacement par la grande route d’Amn.
Peu après, un autre voyageur entra à son tour. Il secoua la pluie de sa cape avant d’avancer d’un pas assuré. Demi-elfe à la chevelure platine, cicatrice nette sur le nez, hallebarde maintenue avec aisance. Son regard vert jaugea la salle en quelques secondes, comme par habitude. Des gens du métier reconnaîtraient la posture d’un homme entraîné.

C’était Harmaan. Dans sa besace, replié sous une chemise de rechange, se trouvait un feuillet froissé : un avis de recherche portant le dessin approximatif d’un moine squelettique d’Esmeltaran, disparu depuis deux semaines après avoir été aperçu près d’un vieux monastère isolé. Une prime modeste, mais des rumeurs parlaient d’objets de valeur gardés dans les cryptes… et d’une aura malsaine entourant l’endroit.

Deux voyageurs, deux trajectoires distinctes, pourtant un même fil invisible : le Monastère d’Argilath, quelque part au sud, entre les collines et les bois.
Dans l’auberge, plusieurs tables restaient libres ; deux près du feu, une autre près du comptoir où servait un tavernier rondouillard au tablier taché. À gauche, un colporteur séchait sa cape près de l’âtre, fixant tour à tour les nouveaux venus. Ses lèvres remuaient, comme prêt à parler dès que l’occasion se présenterait — surtout si on l’invitait à partager un verre.
Plus loin, un milicien à l’épaule bandée buvait lentement, les traits fermés. Sa main tremblait par moments. Il évitait soigneusement de regarder la fenêtre, comme si ce qui se trouvait au-dehors pouvait entrer à tout moment. Un léger frisson parcourut la salle quand une bourrasque fit claquer les volets.

Au-dessus du comptoir, pinçonné contre une poutre, un papier s’affichait :
« Rumeurs inquiétantes autour du Monastère d’Argilath. Disparitions inexpliquées. Apprentis et pèlerins manquants. Commande d’enquête ouverte par la Maison des Gardiens d’Esmeltaran. »
Chacun avait sa raison d’être ici. Peut-être pour la chaleur du foyer, pour glaner des informations, trouver un guide… ou simplement pour oublier un moment la pluie battante. L’histoire, elle, attendait que l’un fasse le premier pas.

La route avait été maussade et c'est avec soulagement que Ciliren franchit le seuil de l'auberge de la Joue Rouge. Dormir à la belle étoile par ce temps était un désagrément familier qu'elle préférait malgré tout éviter autant que possible. Elle repoussa le tissu trempé de son capuchon qui n'avait pas suffi à totalement isoler sa chevelure humide, s'écarta de l'entrée, et prit quelques secondes pour étudier la pièce. Nul si ce n'est un humain attablé près du feu ne semblait lui prêter attention. Au contraire des petits hameaux perdus qu'elle traversait souvent, cet établissement bordait une route fréquentée. Les étrangers n'y suscitaient pas une grande curiosité. Comme pour le lui confirmer, la porte s'ouvrit derrière elle et elle se décala sur le côté pour ne pas être sur le chemin du nouvel arrivant.

D'une toute autre carrure qu'elle, celui-ci portait également une hallebarde qui ne semblait pas davantage l'encombrer qu'un frêle bâton de marche. Une arme qu'elle associait plutôt aux gardes en uniforme veillant sur les portes d'une cité ou d'un château, mais le demi-elfe était seul et n'arborait pas de signe distinctif d'une force militaire. Le regard de Ciliren ne s'attarda pas et elle fit son chemin jusqu'à une des tables libres près du feu. Le bois de ses sandales résonnait sourdement sur le plancher malgré son pas léger et ses gestes économes. Avant de s'asseoir, elle déboucla les lanières qui fixaient son sac à son dos et le déposa contra la chaise. Elle se défit ensuite de sa pèlerine qu'elle étala sur le dossier, tourné vers la chaleur du feu. Enfin, elle s’installa gracilement, ôta ses sandales qu'elle repoussa du pied sur le côté de son siège, et tira de sa sacoche de ceinture un parchemin au sceau brisé qu'elle déroula devant elle.

On lui avait remis cette offre de prime lors d'une précédente étape où elle s'était enquise de la présence de monastères dans la région. Le document était avare de détail et invitait seulement à discrètement observer les lieux et rendre compte de la situation. Elle avait peu d'espoir que cette mission la rapproche de ses propres objectifs, mais être connue comme une aventurière fiable lui ouvrirait peut-être des portes jusque là fermées.

¤On n'y précise pas même le culte rendu en ce lieu. N'ai-je jamais entendu ce nom, Argilath, au cours de ces 3 dernières années?¤

Les volets claquèrent et elle releva les yeux, notant le frisson du milicien seul et apparemment blessé. Y avait-il eu des combats non loin? L'homme semblait craintif et refermé sur lui-même. Ciliren l'observa un moment avec détachement avant de se lever et de marcher, sans un bruit cette fois, vers le comptoir. Ce dont elle avait besoin avant tout, c'était d'une direction.

¤Ici aussi? Quelqu'un à Esmeltaran doit être très inquiet...¤

La note poinçonnée au bois était encore plus vague que celle qu'elle avait rangée dans sa sacoche. L'ignorant, la moine demanda plutôt au tavernier qu'on lui serve un repas et une cruche d'eau. Entretemps, elle se retourna, très droite, les bras fléchis le long du corps. Sa voix était égale, monocorde, lorsqu'elle s'exprima, assez fort pour être entendue des quelques personnes présentes.

-Je suis en route pour le Monastère d'Argilath qu'on m'a dit être proche d'ici au sud. Quelqu'un en connaît-il le chemin, ou s'en est approché récemment?

Elle resta ensuite immobile, attendant patiemment sa nourriture ou sa réponse et jetant un regard rapide à chacun pour ne pas manquer un éventuel geste de reconnaissance.

Jet de Connaissance : folklore local (Amn), Ciliren a-t-elle déjà entendu parler du monastère d'Argilath?